Et Dieu créa l'homme 
qui sublime la femme
son corps, son cœur, son âme
pour les plaisirs qu'ils lui donnent.
 
Et l'homme chérit la femme
attiré, tel l'aimant,
par ses contours, ses formes ;
qu'il soit jeune ou vieil amant,
l'amour n'a point de norme,
il la prend, elle s'abandonne :
A être esclave, il se condamne.
 
Et le poète éternel amoureux,
séducteur, passionné par les mots 
la nature, le monde,
s'entoure d'animaux,
rêvant à future Joconde
qui laisserait trace profonde
de ces moments passés à deux.
 
Et Dieu, l'homme et le poète
dévoués comme serviteurs au maître
à la femme surtout...
à tous ses atouts
aiment à en mourir pour enfin renaître
comme partie que l'on joue
sans aucune défaite.
 
Et le poète, ami des gens
ceux discrets comme une tombe 
guettant sa proie à source fraîche
peut-être rousse, peut-être blonde
attend, fougueux, la pécheresse
en paradis perdu de haute Ardèche,
je nomme : le Cros-de-Géorand.